Los chicos, a la orilla del río.

   No eran pero que nada nítidas las imágenes que los dos chicos veían en aquella noche oscura, a las orillas de río Pisuerga. Aumentaba la ceguera el contraste con las luces no muy lejanas de las farolas, de los escaparates. Las luces como faros de los coches, que aparecían y se iban. 

   Andaban todavía a vueltas con cómo había de ser la vida. La chica pregonaba que cuanto más mejor. El chico la escuchaba encantado aunque en sus adentros un comecome le arañaba en la barriga. No fuese a ser que de tanto...

   Las imágenes, decíamos. Me acabo de encontrar en el cajón un fajo de fotos que Brad Pitt le sacó a su preciosa mujer. Algunas me han gustado mucho. 

   Y de ahí, claro, no va nada para que se embarque Gulliver en otro viaje hacia el infinito. Y subido al mascarón de su nave, a horcajadas, claro, sentirse el ser más feliz de la tierra. Qué maravilla poder ver. Percibir las distancias, los tonos, las formas... Las formas de los objetos, tan nítidas. O las irregulares (¿antigeométricas?) de lo desconocido. 

   Es un gran invento esto de la vista. Qué mundo este. 

   Me regalaste, con trampas, tres días de ociosidad y ya ves que te los he aceptado.

   Pero vuelvo a la carga, que ya, a estas alturas, es más bien descarga. 

   Las imágenes son como ventanas o incluso agujeros negros, transportadores en el espacio y en el tiempo. 

   Lo mismo te llevan al Berlín de los 30 que a una cena familiar del mafioso local.

   Como también se valen los dibujos, podemos llegar por esas ventanas a las imaginaciones de gente a lo que nos gustaría (o no) conocer.

   Yo una vez me asomé a un paisaje marino con chica y de casi que no vuelvo.

Las imágenes

  Las imágenes tienen más predicamento que las canciones entre el público asistente. Muchos preguntan por el truco. Y no hay. Solo que Gulliver tiene un cajonazo de fotos que nunca supo de dónde salieron. Apareció un día el cajón en su camarote. En su despiste, se chocaría contra él con los pies descalzos. Y se cagaría en la puta, claro. 

   Había también filminas. Estas eran todas del mismo autor, eso se notaba con solo mirarlas al trasluz.

   El Marino se sienta a escribir. Nunca sabe qué contará. Anda por ahí un hilo argumental al que asirse bien que mal. 

   Cuando ya lleva un rato le duele un poco la espalda (no, ya no es el muchacho que quiere ser). Entonces se levanta con torpeza y se estira como los galgos (qué buen día de caza). 

   Abre la tapa del cajón de las fotos y elige a voleo la zona donde meter la mano y entresacar  un puñado. 

   Como cree que existía un orden previo en las instantáneas, posiblemente cronológico, intenta, una vez ha optado por una, devolver el resto al mismo lugar. Pero como por su propia presión, una vez sacado el manojo, se han apretado  marciales las filas y no queda rasgo de agujero, el resarcimiento es solo aproximado. 

Es fácil

   Le es fácil a Gulliver escribir en esta bitácora. A la vista está, que en nada cumplimos tres añitos. 

   Siempre sirven de ayuda las imágenes (que recorta el muchacho con unas tijeritas y el pico de la lengua asomando entre los dientes, habiendo calculado previamente el tamaño del hueco, y que, luego, pega aquí).  

   O la canción. También ayuda la canción.

Puros nervios

   Aquel día que bajaban por la calle empinadita cercana al Patio Herreriano, aquel en que le preguntó por qué, a veces, no caminaban como todo el mundo, la muchacha se sintió ofendida. Y, siendo como era la muchacha, no podía saberse si se había ofendido de verdad o todo era la broma del infinito juego de la vida. Y eso tenía también mucha importancia, ya que las ofensas, tanto sinceras como inventadas, también detentan una potestad fractal, y unas llevan a otras multiplicado por tres, al menos. Con las consecuencias que todo ello conlleva. Purititos nervios, el Marino.

   En ocasiones, la muchacha se alejaba tanto (sin apartarle la mirada, eso sí) que temía Gulliver que se olvidaría de cuál era el camino de regreso, así que no podía dejar de hablar y hablar y hablar, con el hilo conductor ya por los suelos. 

Estado de ánimo intenso (2)

    El paisaje ejerce un efecto sobre la persona pero únicamente cuando esta es consciente de aquel. Es entonces cuando quiere crear una imagen que represente el estado de ánimo que ese efecto (el efecto de ser consciente de patatín) ha provocado. 

   Y justo ,justo ese momento es lo principal.

   Se le iba el hilo conductor, con aquel andar entrelazados, que nada tenía que ver con sus cuerpos, ese entrelazarse, o no al menos en esas ocasiones, aunque sí que tenía que ver con su cuerpos y con las distancias entre sus cuerpos. Y es que la muchacha iba y venía, se alejaba un par de pasos, le miraba desde otro ángulo, le miraba con esos ojos de mucho fijarse en lo que el marino iba contando, por más que el marino no iba sino contando memeces, azuzado por esos ojos que le miraban ahora el cogote, pero esta vez desde muy cerca, lo suficiente para que oyese a la muchacha aspirar tan profunda y nasalmente como para dejarle sin olor. 

Sin palabras

   ¿Por qué no podían ir paseando como todo el mundo?

   Eso le preguntó en cierta ocasión Gulliver a la Gullivera. 

   No hacía mucho que se conocían, no tanto como para que esos comportamientos hubieran dejado de sorprenderle. Así que fue su curiosidad la que preguntó:

   "¿Por qué no podemos ir paseando como todo el mundo, a veces?"

   Y es que con tanto ir y venir, se le perdía el hilo de la conversación. Y había que estar muy atento a según qué conversaciones no fuera a, como se decía, mear fuera del tiesto. 

   Era importante, en aquellos años, no mear fuera del tiesto. Ahora ya no lo es tanto.

   No se explicó demasiado bien el Marino hace un par de días, cuando hablaba del entrelazarse con M. al bajar por una calle cercana al Herreriano. 

   Pudiera entender el lector no avisado lo que no era. 

   ¿Y entonces cómo era?

Estado de ánimo intenso

   Continúa de lo anterior.

   "En un estado de ánimo intenso un paisaje ejercerá cierto efecto sobre la persona -al representar este paisaje [la persona] llegará a una imagen de su propio estado -y esto -este estado de ánimo es lo principal". Edward Munch, la voz detrás del grito.

   Recuerdo de una vez, que paseábamos por la orilla de un río. Veníamos de una rosaleda cercana, de mil olores y también numerosos colores. 

   Recuerdo, justo antes, cómo bajábamos por una calle empinada, entrelazándonos.  Cerca del Patio Herreriano. 

   Me acuerdo de su risa, aquella vez sincera y  profunda. 

   El río era el Pisuerga, a su paso por Valladolid. Y aprovechando esto paseábamos a su orilla. Baldosas rotas, olor fuerte, excesivamente fuerte. Ya era de noche.

   Justo enfrente del edificio de las mil alturas, vacío entonces de humanidad, oímos, en entrechocar, unas barcazas. 

   Nunca había visto a nadie por aquellas aguas el Marino navegar en esos lanchotes mínimos, botecitos para los turistas. A lo sumo, alguna piragüista del equipo de la Universidad, con canoa reglamentaria. 

   Por la hora y en contraste con la luz urbana, a los lanchotes casi no se les veía.

   Otro día breve, alocado, ojeroso. 

   Dan ganas de suplicar que alguien aparte de Gulliver ese cáliz. 

   ¿Tendremos, al menos, canción?